A veces huyes del silencio
porque sabes que dirá la verdad.
No con palabras,
sino con la intensidad
de lo que no puede ocultarse más.
Ese silencio te conoce.
Sabe por qué corres.
Y por eso, cuando llega,
no grita:
te desvela.
Crees que tu mente es tuya,
pero es un ecosistema prestado.
Ideas, juicios, emociones,
todo llega de fuera
y solo se queda
si encuentra raíces internas.
Eres más filtro que origen.
Más tránsito que autor.
La mente que habitas
no siempre está de tu lado.
No todos desean libertad.
La mayoría busca una jaula
que al menos tenga sentido.
Porque ser libre no es cómodo,
es abismal.
Implica que cada paso,
cada pensamiento,
es también una responsabilidad brutal.
Por eso muchos prefieren la obediencia:
es más ligera que el vértigo de elegir.
Dejas de ser tú
cuando dejas de contarte.
Y ese silencio
no es vacío:
es el espacio donde por fin puedes estar
sin explicación.
Sin relato.
Sin argumento.
Solo presencia pura
sin necesidad de pasado.
No todas las heridas están hechas para sanar.
Algunas deben quedarse abiertas
porque son el único lugar
por donde todavía puede entrar la luz.
Cerrar esa grieta sería negarte
la parte más viva de tu sombra.
A veces el dolor no es el enemigo,
sino el canal.
A veces no encuentras el centro
porque ya no estás hecho de un solo eje.
Te has disuelto en tantas capas,
en tantos “yo”
que el silencio no tiene a quién sostener.
Y justo ahí,
donde no hay núcleo,
puede nacer lo nuevo.
No como forma,
sino como vibración sin origen.
Y si todo lo que llamas “yo”
fuera solo escenografía mental.
Un decorado coherente
para que el vacío tenga con qué jugar.
Tal vez no haya un actor.
Solo luces, máscaras y narrativa.
Y la obra sigue…
aunque tú no estés.
El pensamiento que te piensa
No eres tú quien piensa.
Eres pensado.
Por estructuras más antiguas que tú,
por lenguajes que no inventaste,
por impulsos que te usan
para hacerse reales.
Tú no produces ideas.
Las ideas te producen a ti.
Y luego te hacen creer que mandas.
La certeza como cárcel
Nada esclaviza tanto como una verdad incuestionada.
Las certezas no necesitan cadenas:
se sostienen solas
porque fingen protección.
Pero toda certeza
es una frontera disfrazada.
Y tú, dentro, llamándolo hogar.
Cuando comprender no sirve
Hay momentos en los que comprender
es inútil.
Porque no estás atrapado por la ignorancia,
sino por la estructura de tu conciencia.
Y entonces el problema no es el contenido,
sino el contenedor.
Comprender es inútil
cuando lo que se necesita
es mutar.
El error como puerta
A veces lo que te desgarra no es el fallo,
sino la certeza con la que creías tener razón.
El error, cuando es real,
no te corrige:
te reestructura.
Y por esa fisura,
lo nuevo entra.
Pero no como solución,
sino como una geometría distinta
de ser tú.
Lo que ya sabes pero no puedes soportar
No todo lo desconocido está fuera.
Algunas verdades viven en ti
desde antes de que pudieras nombrarlas.
No las ignoras.
Las esquivas.
Porque intuyes que, al mirarlas de frente,
no te romperías…
te reconfigurarías.
Y ya no serías tú
No todo lo que tiene sentido te salva.
Hay pensamientos tan perfectamente lógicos
que te llevan directo al vacío.
No porque estén mal construidos,
sino porque no hay cordura
en lo que explican.
A veces, lo más razonable
es también lo más letal.
Y no por error,
sino por fidelidad a su verdad.
No todas las verdades están esperando ser descubiertas.
Algunas se esconden porque saben
que el precio de ser vistas
es el colapso de quien las mira.
No porque sean maliciosas,
sino porque son incompatibles
con la estructura que las contiene.
El mundo no oculta cosas.
Se protege de ellas.
El impulso de mirar atrás
No todos los segundos están hechos de tiempo.
Algunos contienen más de lo que deberían:
una mirada que cambia todo,
un silencio que explica el mundo,
una idea que trastoca lo vivido.
Son grietas en la secuencia.
Fragmentos de eternidad
disfrazados de presente.
El yo que no eres tú
Cada vez que dices “yo”,
nombras una ilusión coherente.
Pero lo que tú eres
no cabe en esa palabra.
Eres una colonia de impulsos,
una danza de contradicciones
con el hábito de fingir unidad.
Y aun así,
esa ficción
te salva.
No todo pensamiento ocupa espacio.
Algunos deforman el tiempo.
Como si cada comprensión profunda
ajustara los hilos invisibles del antes y del después.
No viajas en el tiempo:
lo pliegas.
Y mientras crees avanzar,
el instante que vives
se reescribe.
Hay caminos que no se eligen ahora,
sino que se eligieron antes de que supieras elegir.
Y sin embargo, sigues caminándolos
como si fuesen nuevos.
Tal vez lo que llamas vida
sea solo el eco expandido
de una decisión tan antigua
que ya no sabes si fue tuya.
¿Y si lo que percibes no es lo que es,
sino lo que puedes tolerar?
Tal vez el mundo real no es oculto,
sino irreconocible.
Y la mente, para no colapsar,
filtra la verdad hasta volverla cuerda.
Pero en algún lugar,
lo no-filtrado respira.
Y te observa.
